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手指酥麻地抓着沙发皮，抓痕无比的明显。
他开始低声地痛苦呻吟。
在这个横阔竖短，厚实坚固的房子里，他的声音根本无法传递出去。
他忽然感到本该有的空气缓流，中断了。
通风装置似乎出现了一些问题。
房间里的空气变得浑浊起来，浑浊的让他窒息，他不免有些愤愤然，一团怒火在心中燃烧着。
这时，敲门声再度响起。
那股怒火被压制下来。
开门却不见人，他愤怒地关上门。
整个门瞬间被从他手里爆发的力量而卸了下来。
听到声音的建委调查员在楼上漏出两张错愕的脸。
“莫切尔先生，我想我们可以为你提供一些帮助，如果你需要的话。”
莫切尔当然不需要，他不想别人发现他此刻的异常。
他抬起被拆卸的门，用一些图钉固定住四个角，形同虚设的房门立在房间之外。
“该死的，该死的！”
愤怒，他一直在愤怒着。
身体有团火焰在燃烧。
他向浴室走去，随着他走进去，电灯亮起，但没有出水。
他耸耸肩，怒气冲冲却又无力地朝空气打了一拳。
同时，低吼一声。
那团火，像无法熄灭一样。
他只得躺在沙发上，期待着早早睡去。
睡眠，能让他忘却愤怒和脑海里的窃窃私语声。
低沉的嗡嗡声在房间里响起，渐渐压制住脑海里的窃窃私语声，在他的脑海里，出现了一个不大于六英尺的小盒子。
莫切尔不知道那是什么东西，但嗡嗡声是从里面传出来的，且压制住了他脑海里的声音。
他下唇微微颤动着，走到那个盒子前。
然后下一刻，那个盒子的四面向地面倒去而延伸，这种延伸似乎不是空间意义上的延伸，倒像是时间意义上的延伸。
在他茫然无措的时候，这种延伸已经停了下来。
他身处一道长廊，长廊的两侧是墙壁，上面挂着一副又一副画框，只是里面并没有图画。
莫切尔觉得这一幕很古怪。
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